À la faille

A la faille inventée de la nuit qui s'entrouvre
nous offrirons nos peurs
nos rides
nos saisons
celles qui sont au Nord quand l'hiver est aride
celles qui n'ont de coeur qu'au coeur d'une chanson

Nous poserons nos larmes au pied de la colline où la cigale attend
muette aux claies du sol

Et l'ombre s'en ira comme elle était venue
souveraine en ce chant
qui nous transhumera

*

Fatiguée

Par quel temps de papier
Délier l'absurdité des jours ?

Je rêve d'un cri d'encre où bercer mes paupières
Un espace où border les pierres du matin
Je rêve d'un jardin de lèvres éoliennes

Mais le jour est trop peu
Qui nous fait ombre au jour
Et trop peu l'ignorance
Où je me tiens debout

La nuit dans une main
Le silence dans l'autre
Comme pour clore le soleil

*

Je n'écris pas.
 

Je n'écris pas pour croire au monde :
Il a tant à faire sans moi !

Je n'écris pas pour que la terre
Devienne un jour plus ou moins ronde.
Je n'écris pas pour que la lune
Sache ailleurs s'offrir du soleil,
Ni le soleil s'inventer lune
Oû l'horizon veut se tarir.
Je n'écris pas pour les lauriers
Qui parfumeraient ma cuisine.
Je n'écris pas :
Je funambule.

Je n'écris pas pour mieux aller
Oû le billet n'est plus valable,
Je n'écris pas pour y gagner,
Ni t'y garder,
Ni me résoudre.
Je n'écris pas :
Je somnambule.

Je n'écris pas comme à jouer
Dans un dernier rayon d'étoile.

Je n'écris pas :
Je jongle,
Des mots comme de la vie.

 
*
 

Une maison de vent

J'habite une maison posée comme un silence
En haut de la colline oû nous jouions enfants
Une maison d'écumes et de brouillards qui dansent
En traces majuscules aux bras des cerfs-volants

J'habite une illusion de lointaines musiques
Oû parsemer de pluie le rire des oiseaux
Papiers de voix sauvages et poussières de briques
J'habite une oraison de rêves et de mots

Au jardin le lilas côtoie la mauvaise herbe
Et la lavande sait les parfums du plantain
C'est la même rosée sur la fleur et le verbe
Et le même soleil de l'ortie au jasmin

Papillon transhumé d'éternelles rivières
Ou rivière égarée d'un vol de papillons
J'habite une saison de vents toujours contraires
Où chaque éclat du temps me fait une maison
 
 

*
 

  Voyages
 
Encore un quai de gare
Encore un train qui part
Et ce mouchoir de nuit
Et tes lèvres à mon cou
Qu'aucun cri ne sait taire
Et ce sel sur ma joue
Et ce matin presqu'inutile
Quand ma main te cherche sous le drap
Sans t'y trouver
Et ce soleil qui frappe à la fenêtre
Et ta voix tout à l'heure
Pour me sourire d'un train
Qui ce soir reviendra
 

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© Nath