Un secret

Dans les saisons de ton visage
Si tu veux nous irons
Et les baisers cueillerons
Par brassées dans les feuillages

Dans les saisons de ton visage
Si tu veux nous nagerons
Dans l'eau profonde plongerons
Pour chercher l'ombre des nuages

Dans les saisons de ton visage
Si tu veux nous nous aimerons
Et dans la nuit nous cacherons
Contre ton sein nos paysages

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Sud

Strophe

Septième jour la route s'achève
Dans cet oeil minéral où la nuit
Tout à l'heure déposait comme on rêve
Trois voiles noires sitôt enfuies

Ma soif enfin s'apaise sur ce roc
Equateur d'où telle une eau assagie
Coule un vieux sable gris couleur d'aurochs
Pétrifiés de forêts enfouies

De lunes rayées des cieux ou de dieux
Aux bouches hurlantes déjà si vieux
Si tard si loin dans ce cratère

Vertige fuite millénaire
Eteins-moi tout vif sur cette pierre
Où le vent du désert jette son légendaire

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Antistrophe

J'avais fermé les yeux
La nuit m'éblouissait
D'une clarté trop forte
Et ce volcan de mondes
Menaçait d'affoler
Mes raisons ordinaires
En moi pourtant
Quelque chose fixait
Cette lente éruption
Qui du temps déchiré
Venait en longues coulées
Consumer mon appel
Je n'étais plus que sud
Horizon chimérique
Equilibre mortel
Sur l'angle de l'aurore
Je n'étais plus qu'attente
Lame de sable jaune
Contre le front limpide
Glissant de cet instant
Vers un fauve en-dehors

Et je tenais ta main
Et de cette eau seconde
Afin qu'en innocence
Toute parole vienne
Je laissais ton toucher
Très lentement vibrer
Jusqu'à ce qu'à mon sud
S'accorde ton étoile

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Epode

La vague noire l'a recouvert
Il frissonne à voir
La lune blême lente à décrire
Ce lambeau triste

En un désert sa main sèche
Couvre les dunes dévastées
D'un chagrin mal bleui
Dont la plaie tremble comme un soleil

Longtemps
Il est resté à embrasser un arbre mort
Et sa bouche a laissé sur l'écorce
Un sourire écarlate

Il va loin sur la mer
Comme un pélican noir

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Demain sans doute

Demain sans doute
Coques et calicots
Sur l'ondoyante route
Chatoieront en écho

Demain sans doute
Une fête bonhomme
Sonnera la déroute
De ce très mauvais somme

Demain sans doute
Tes mèches printanières
S'accrocheront aux voûtes
D'un jardin né d'hier

Demain sans doute
Enlacés et brûlants
Nous serons à l'écoute
Des forges du printemps

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© Guy Ripoll, Paris (France) 1999